Это не пафос, это не искренность,
не заголовок для ежедневных газет.
Это только одно - то, что здесь написано:
ВЫХОДА НЕТ.

Розы любят хорошие дуры.
Свои "Жигули" по утрам целует один мужик.
Дети ходят, держась за потные ручки.
Мальчик, знай, нет ничего на свете страшней, чем жизнь.

Черное

Кобура тревожного пистолета.
Шоколад на крови.
Негритянское гетто.
Глупые дети боятся
красивых ведьм.
1988

Я отродье безверья. Я трезвенник правд.
Дармовым атеизмом я издавна сыт.
Я бесстыдно сомнительно чувствую явь.
И она мне в ответ также честно молчит.
1995 г.


Война - это я.
Вы - триста кровавых пятен.
Между нами автомат.
Вы - личинки концлагерей,
где обозначен кризис
инсталяцией тел
электрических кресел,
вычленением личности,
превращением Ничто Человека
в окончательно мертвую косточку
для грустной зеленой собаки,
в интересный конструктор
для обалдевшего Винни-Пуха.

Насекомо.
Индустриально.
Триста кусков мозга.
Потому что безногое тело советского летчика
будоражит ее,
как может кусок человека
будоражить другой
кусок
человека.

И они завопили, сползаясь, и, смешав
ее героин с его героизмом,
взорвали мир.