В этих стенах ничего не изменилось.
И точно также на кухне сидит очередной мужчина, которого моя бабушка юзает, прикрываясь некими душевными метаниями. Ака одиночество, досуг, польза и бр-бр-бр.
И я также прихожу домой и улыбаюсь, улыбаюсь, улыбаюсь.
Вообще-то наши отношения с бабушкой - это двусторонний шантаж: я не выдаю ее секреты маме, она - мои. В демократической России подобная кооперация назвалась бы сотрудничеством. Однако, стоит уточнить, что у меня секретов от мамы в принципе нет. Поэтому наше "сотрудничество" держится только на моем молчании.
Но есть один фактор, который дает мне сил: несоразмерность уровня интеллекта моей бабушки и моей мамы. Таким образом мама
имеет общее представление обо всем, что происходит, сколько бы бабушка не хитрила, сколько бы я не молчала.
Но фотография дедушки все еще стоит у меня на полке. Только фото уже не может усмирить это чудовище, которое раньше было моей бабушкой.
Это просто картинка, запечатлевшая лицо замечательного человека, которого больше не вернуть. Но сам факт того, что он был, то время, когда я могла его обнять - одно из самых драгоценных вещей, которые я имею.
И никакой {censored} не заменит.